Ich fahre!« Mit resoluter Geste wies Hannah auf den Beifahrersitz. »Du hast es dir verdient, einmal chauffiert zu werden.«  

Sie legte den ersten Gang ein: »Los, steig ein, hinter uns wartet der nächste Abreisende.« 

Das war höhere Gewalt und ich beeilte mich meinen zugewiesenen Platz einzunehmen. Mir war klar, dass sofortiger Widerstand nicht fruchten würde, und ich grübelte angestrengt nach einer klugen Taktik. Hannah und Gespann fahren, das konnte unmöglich lange gut gehen! 

»Mama, ich habe Angst!« Unerwartete Unterstützung tönte aus dem rückwärtigen Teil des Fahrzeuges mit piepsiger Stimme. »Der Papa fährt sonst immer.«  

»Eben«, Hannah reihte sich in den fließenden Verkehr ein. Rasant durchquerte sie den Ort. 

»Du bist ein bisschen schnell«, meine linke Hand schwebte über der Handbremse, bereit einzugreifen, wenn es die Situation verlangte.

»Sind doch nur 40.« Oliver reckte den Hals. »Mama, macht das ganz easy. Nur keine Panik Papa.« 

Und da heißt es immer, wir Männer würden zusammenhalten.

»Du kannst doch später das Steuer übernehmen, auf der Autobahn. Da geht es nur geradeaus. Du bist doch den Anhänger überhaupt nicht gewöhnt. Vergiss nicht, was du  für ein immens langes Gefährt steuerst.« Ich blickte mein Frau ernst an: »Im Nu ist was passiert und womöglich übernimmt dann die Versicherung den Schaden nicht. Da gibt es bestimmt eine Klausel.« 

»Klar – eine Klausel, dass Frauen keinen Wohnanhänger ziehen dürfen. In welchem Jahrhundert leben wir denn? Franz, ich lache mich gleich tot!« Hannah schaute mich böse an.
  
»Bloß das nicht, Mama. Denn bei Selbstmord bezahlen die bestimmt nicht!« Mein Sohn klatschte sich vergnügt auf die Schenkel.


 

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